Léopold Sédar Senghor: "Tyaroye"

 Tyaroye

Prisioneros negros bien digo prisioneros franceses, ¿entonces es verdad que la Francia no es más la Francia? 

¿Entonces es verdad que el enemigo le robó su rostro? 

¿Es verdad que el odio de los banqueros compró sus brazos de acero? 

¿Y no ungió vuestra sangre a la nación olvidadiza de su misión de ayer? 

Decidme, ¿no se mezcló vuestra sangre a la sangre lustral de sus mártires? 

¿Serán vuestros funerales los de la Virgen Esperanza? 

Sangre sangre oh sangre negra de mis hermanos, mancháis la inocencia de mis sábanas 

Sois el sudor en que se baña mi angustia, sois el sufrimiento que hace enronquecer mi voz 

¡Wôi!, escuchad mi voz ciega, genios sordomudos de la noche. 

Lluvia de sangre roja ¡langostas! Y mi corazón clama al azur y a la gracia. 

No, no habéis muerto en vano ¡oh Muertos! Esta sangre no es agua tibia 

Riega densamente nuestra esperanza, que florecerá al crepúsculo. 

Es nuestra sed nuestro hambre de honor, esas grandes reinas absolutas 

No, no habéis muerto en vano. Sois los testigos del África inmortal 

Sois los testigos del mundo nuevo que será mañana. 

¡Dormid oh Muertos! y que mi voz os acune, mi voz de furia que acuna la esperanza. 

París, diciembre de 1944.

Léopold Sédar Senghor: "Au Guélowâr"

Al Guélowâr 

Guélowâr! 

Te escuchamos, te oímos con los oídos de nuestro corazón. 

Luminosa, tu voz estalló en la noche de nuestra prisión 

Como la del Señor de la sabana, ¡y qué estremecimiento recorrió la onda de nuestra espalda curvada! 

Somos crías de pájaros caídas del nido, cuerpos privados de esperanza y que se marchitan 

Fieras de garras recortadas, soldados desarmados, hombres desnudos. 

Y henos aquí rudos y torpes como ciegos sin manos. 

Los más puros entre nosotros han muerto: no pudieron tragar el pan por la vergüenza.

Y henos aquí presos en las redes, librados a la barbarie de los civilizados 

Exterminados como facóqueros. ¡Gloria a los tanques y gloria a los aviones! 

Buscamos un apoyo, que se escurría como la arena de las dunas 

Jefes, y estaban ausentes, compañeros, ya no nos reconocían 

Y nosotros ya no reconocíamos a la Francia. 

En la noche gritamos nuestra desesperación. Ni una voz respondió. 

Los príncipes de la Iglesia se callaron, los hombres de Estado clamaron la magnanimidad de las hienas 

"¡Sí!, se trata del negro, ¡sí!, se trata del hombre, ¡no!, ¡cuando se trata de Europa!" 

Guélowâr! 

Tu voz nos dice el honor la esperanza y el combate, y sus alas se agitan en nuestros pechos 

Tu voz nos dice la República, que nosotros elevaremos la Ciudad en el día azul 

En la igualdad de los pueblos fraternos. Y nos respondemos: "¡Presentes, oh Guélowâr!"

Camp d'Amiens, setiembre de 1940.

Pierre de Ronsard - poema anacreóntico

Ahora que el hermoso mes reluce,
vayamos, linda, al prado,
no permitamos que se escurra el tiempo;
la edad, que se desliza, que no frena,
encaneciendo el pelo en nuestras sienes,
huye como la primavera.

Así, mientras que nuestra vida
y el tiempo a amar nos invitan,
amemos, colectemos estas ansias,
crucemos el amor de vena en vena;
de inmediato la muerte, que está cerca,
vendrá a robar nuestros placeres.

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Cependant que ce beau mois dure,
Mignonne, allons sur la verdure,
Ne laissons perdre en vain le temps;
L'âge glissant qui ne s'arrête,
Mêlant le poil de notre tête,
S'enfuit ainsi que le printemps.

Donc, cependant que notre vie
Et le temps d'aimer nous convie,
Aimons, moissonnons nos désirs,
Passons l'amour de veine en veine;
Incontinent la mort prochaine
viendra dérober nos plaisirs.

Raymond Queneau: de "Chêne et chien", II [segunda sección]

Hay tantos sueños que uno no sabe cuál elegir,
mis sueños se prolongan por años
mis sueños se multiplicaron
gracias a los cuentos que decir y las cosas que oír.

'Te doy el niño de una noche' oleosa,
el ala es fosforescente y la sombra, iluminada
por tales reflejos de verdades,
quebrados carbones que brillan, refleja en cada grano
la mariposa real y que regresa al otro día.

Las boyas sobre el mar señalan las redes,
en la barca nos esforzamos y nos afanamos,
las algas cuelgan de los ganchos,
el pez muere al viento, luego se dora sobre la llama.

¿Y entonces qué has pescado ahora que el invierno se aproxima?
Algunos espacios están deshuesados
y algunas llanuras desbrozadas
y más de una tortuga se muere en su caparazón.
Tus sueños están menos secos que la cola de un arenque
y las explicaciones ciertas.
La poesía ha muerto, el misterio jadea,
digo.
Hay que volverse hacia atrás,
donde quiera que vayas tu nariz choca contra algo.
Acabas de superar el destete
y crees ver la noche la otra realidad:
son apenas los padres en los tiempos de tu infancia.

Raymond Queneau: de "Chêne et chien", II

Me acosté sobre un diván
y me puse a contar mi vida,
lo que creía que era mi vida.
Mi vida: ¿qué conocía yo de ella?
Y tu vida: ¿qué conoces tú de ella?
Y aquel de más allá, ¿es que la conoce,  él,
a su vida?
Hete aquí que todos se imaginan 
que en esta vasta combinación
todos ellos actúan como quieren
como si supieran lo que quieren
como si quisieran lo que quieren
como si quisieran lo que saben
como si supieran lo que saben.
En fin estoy entonces acostado
sobre un diván cerca de Passy.
Cuento todo lo que se me ocurre:
estoy en un psicoanálisis.
Naturalmente comienzo
por historias bien recientes
que creo muy importantes
por ejemplo que hace muy poco me enojé con mi amigo Untel
por razones confidenciales
pero lo más importante
es en suma que
soy incapaz de trabajar
en nuestra sociedad
soy un desadaptado inadaptado
neu-
rótico
un impotente
así que sobre un diván
heme aquí entonces contando cómo utilizo mi tiempo.

Cuento un sueño:
un hombre una mujer
se pasean cerca de un río,
un cocodrilo detrás
de ellos
los sigue como un perro.
Ese cocodrilo soy yo
dócil como un perro
porque algún extraño mago
me ha reducido a tal extrema sombra,
algún extraño malhechor,
un tirador de suertes, alguien que condena,
un sembrador de anatemas.

¿Yo? ¿dócil? pero ¿y después? ¿no fue que me rebelé?
¿Yo? ¿dócil? ¿un rebelde?
Creí rebelarme y me castigué.
El cocodrilo es mi niñez
desnuda
mi padre cuando agonizaba colmado de enfermedades
y mi amor
que debe ser castigado
mi amor y mi inocencia
mi amor y mi patria
mi amor es mi padecer
mi amor es mi paraíso
el verde paraíso de los amores.
¿Por qué este retorno a la niñez
por qué sí este retorno, siempre?
¿y por qué esta persistencia
por qué esta perseverancia
y por qué esta pestilencia?
Una gran M recubría a mi yo [1],
porque impotente yo me mofaba
al recuperarme de mi padecer.

[1] "Un grand M mon moi revêtait", en el original.

Lo Estándar (Louis-Ferdinand Céline: "Bagatelles pour un massacre", pág. 111)

Lo Estándar en todas las cosas es la panacea de lo Judío. Ya ninguna revuelta más que temer de los individuos pre-robóticos que somos, nuestros muebles, novelas, películas, autos, lenguaje, la inmensa mayoría de las poblaciones modernas ya están estandarizadas. La civilización moderna es la estandarización total, almas y cuerpos bajo lo Judío. Los ídolos "estándar", nacidos de la publicidad judía, no puede ser jamás temidos por el poder judío. Nunca antes los ídolos, a decir verdad, fueron tan frágiles, tan deleznables, más fácil y definitivamente olvidables, en un momento de disfavor. La adulación de las multitudes está al mando de lo Judío. 

Le Standard en toutes choses, c'est la panacée du Juif. Plus aucune révolte à redouter des individus pré-robotiques, que nous sommes, nos meubles, romans, films, voitures, langage, l'immense majorité des populations modernes sont déjà standardisés. La civilisation moderne c'est la standardisation totale, âmes et corps sous le Juif. Les idoles "standard", nées de la publicité juive, ne peuvent jamais être redoutables pour le pouvoir juif. Jamais idoles, à vrai dire, ne furent aussi fragiles, aussi friables, plus facilement et définitivement oubliables, dans un instant de défaveur. L'adulation des foules est au commandement du Juif.

Bagatelas para una masacre - pág. 5

Gutman chorrea ideas. Ahí tienen al intermediario genial... Reflexionó...

-¿No sos poeta de a ratos?, decime, ¿de casualidad?... me pregunta a quemarropa.

-Me agarrás desprevenido [nota 1]... (Nunca me había hecho a mí mismo la pregunta.) ¿Poeta?, qué digo... ¿Poeta?... ¿Poeta como el Sr. Mallarmé? ¿Tristan Derème, Valéry, la Exposición? ¿Victor Hugo? ¿Guernesey? ¿Waterloo? ¿Les Gordges du Gard [nota 2]? ¿Saint-Malo? ¿El Sr. Lifar?... ¿Como todo el Frente Popular? ¿Como el Sr. Bloch? ¿Maurice Rostand? ¿Poeta, en fin?

-¡Sí! ¡Poeta, en fin!

-Mmmm... Mmmm... Es muy difícil de responder... Pero con toda franqueza, no creo... Eso se notaría... La crítica me lo habría dicho...

-¿No dijo eso, la crítica?...

-¡Ah! ¡Para nada!... Dijo, en tanto tesoro de mierda [nota 3], que no se podía encontrar [nada] mucho mejor... en los dos hemisferios, a la redonda... que los grandes libros de Ferdinand... Que realmente era algo típico de verdaderos cachorros [nota 3a]... "Furioso, tenso, crispado, escribieron todos, de una muy voluntaria obstinación de crear el escándalo verbal... El Señor Céline nos disgusta, nos cansa, sin sorprendernos... Un sub-Zola sin vuelo... Un pobre imbécil maníaco de la vulgaridad gratuita... una grosería chata y mortuoria... El Sr. Céline es un plagiador de los graffitis de los baños públicos... nada es más artificial, más vano que su perpetua búsqueda de lo innoble... incluso un loco se cansaría... Igual, el Sr. Céline no está loco... Este histérico es un malévolo... Especula sobre toda la necedad, la tontería de los estetas... afectado, retorcido en lo posible, su estilo es un desagotadero, una perversión, una exageración afligente, monótona. ¡Ninguna chispa en esa alcantarilla!... ni la menor calma... [ni] la menor florecilla poética... Hace falta ser un snob "todo de bronce" [incólume, impertérrito] para resistir dos páginas de esta lectura exaltada... Hay que quejarse de todo corazón, los infelices cronistas obligados (¡el deber profesional!) de recorrer, ¡con qué pesar!, ¡tales extensiones de basura!... ¡Lectores! ¡Lectores!... ¡Guárdense bien de comprar un solo libro de este puerco! ¡Están prevenidos! ¡Lo lamentarían totalmente! ¡Su dinero! ¡Su tiempo!..., y luego un extraordinario desagrado, ¡definitivo quizá para toda la literatura! [los asquearía de los libros]... Comprar un libro del Sr. Céline en el momento en que tantos de nuestros autores, grandes, con garra, leales talentos, honra de nuestra lengua (la más bella de todas), plenamente en posesión de su más hermosa maestría, sobreabundantemente dotados, pierden el tiempo, ¡padecen con la cruel competencia desleal [nota 4]! (Ellos saben algo de esto.) Sería cometer una acción bien vil, alentar el más apagado, el más degradante de los "esnobismos", la "Celinomanía", el culto a las basuras sin vuelo... Sería devanear [nota 5], ¡en un momento tan grave para todas nuestras Artes, nuestras Bellas Letras Francesas!, (¡las más bellas de todas!).

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Nota 1: "tu me prends sans vert". No entiendo el significado de la frase ("me agarrás sin verde"), colijo el sentido.

Nota 2: Google me informa que Les Gorges du Gardon es algún lugar en Francia.

Nota 3: en el sentido de que la crítica lo pone como el mejor ejemplo de literatura de mierda.

Nota 3a: "cachorros" como primer intento, como obra prematura, quizá. 

Nota 4: "mévente". Encuentro dos significados, económicos los dos. Uno vender a bajo precio, a pérdida. El otro, es que se ha dificultado la venta de cierto producto, esto es, que es de venta difícil. Opto por "competencia desleal", con el matiz económico siempre.

Nota 5: "poignarder": apuñalar; consumir, desgarrar (alimentos).